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Estávamos correndo. Levantamos nossas mãos ao alto para tapar nossas mentes. Seguido um tempo terminamos no lugar onde queríamos: no ponto de partida. Embarquem agora ou perderão o seu tempo! Estaremos fugindo, correndo e voando. Voando, você dirá, pois voar me faz melhor. E eu irei seguir andando. Pois andar me trará calma, pedras e tropeços. Depois que me machucar bastante - lá pelo meio do caminho- terei vontade de abrir as asas. Mas até lá tu estará a meio caminho andado. Muito obrigado, direi eu, pois assim estou sozinho! E seguirei pelas nuvens.. e acordei agora, estou atrasado, virei o rumo, nem correndo nem voando, estou vivendo. Chega! Estamos aqui esperando nosso transporte. Não me interrompa, estou completamente absorta neste assunto, quero seguir. E teremos várias opções: plano A, plano B... Plano Z. E então terá de escolher. Obrigado tempo. Adoro estar assim, nem sabendo, nem escolhendo, mas completamente em dúvidas. Então tá. Vou me resguardar em um copo bem cheio de bolhas. E entrarei em mais uma bolha e ficarei no meu cantinho, encolhido, rindo comigo mesmo... BAM! BAM! BAM! Não amigo, não é um super-herói, é tua vida pedindo pra cair na real. Anda, levanta essa bunda gorda. Caminha, está na hora de seguir em frente e escolher...

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Se fora

Me sinto mal, por todos os momentos dos quais te evito, aqui e acolá. Eu não te leio mais. Eu nem mesmo sei quando deveria estar fazendo algo… menos do meu trabalho. Tem sido demais. Muitos amigos foram jantar fora. Eu permaneci. Calada, fronte a tua porta, querendo te ver. Querendo te ter. E tu comeu mundos. Mandou. Mudou. E fui. E nem mais sei o que resta desse espaço virtualístico. Uma esperança?
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Atrasado

Ele estava tomado por aquele olhar de rato molhado, na chuva, no escuro. Ele estava corrompido pelas mentiras, pelos brilhos de suas linhas refinadas. Ele era uma pessoa esquisita corrompida pelo olhar terceiro. De um canto, sua voz rouca sumia no ar. Ele, nervoso, ficava suspenso nesse ar. Escondia seu rosto. E foi assim que descobri sua fraqueza. Ele era a falha primeira. E de falhas se sustentava, para perfeição seguir seu cortejo, ele se mutilava. E quando as calças compridas caiam de sua estatura, ele as vestia. E o sentido ficava atordoado, era ele e seus dentes brancos, sua voz rouca, alto e minúsculo, mas alto, ele corria e vestia outras roupas, mas nada nada servia. Ele, usando o buné de terceiros, roubado pelo lado esquerdo pela mão de um agressor, deixado no chão de um acidente envolvendo uma arma. O caos das palavras, estava a me perder, e penso, hoje. Na minha cabeça, não há nada que me leve a voltar um único segundo.
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O vencedor Mor

Eu te odeio, - sua dramática. Pois te amo, - seu falsiano. E te odeio, - mentiroso. Te amando, - vai ficando. Quando dá mudança, - eu viro caos. Eu pasmo, - nem me surpreendo. Reviro olhos, - adoro tuas expressões. E te soco a cara, - seu panaca! Na mente, - me dá um beijo. Tu mente, - é necessário. Que é até logo, - ou nunca mais. E nunca mais, - não saberemos amanhã. Vira uma esquina, - e o petróleo queima. E ao vencedor, - o melhor troféu. De rimas, - toca mais uma canção. No meio do teu olho, - vejo tudo ao contrário. Olho, - tu fecha os olhos ao cantar. E não tem mais, - acabou minha playlist. Linhas, - tu sorriu? E não tem mais, - comeu tudo. Perdas, - foram precisas. Só resta temores, - tu me arrepia. Um só, - mais um só. Temo, - será mesmo um só? Que o vencedor, - em uma briga de egos, são feridos nós dois. Dois ganhadores de coisa mais linda, chamado a... Mor.
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