Eu olhei tua cápsula do tempo. Vermelha do tamanho de uma pílula. Vermelha. Ela foi tomada às 16 horas e trinta minutos. E tu ainda estava me olhando. Cápsula minúscula. Diziam os deuses que a mente do homem se esvai em luxúria. E a cápsula criada por momentos vermelhos ficavam pairando meu local de descanso. E a luz me cegava os olhos enquanto tu subia muito alto, entre nuvens dispersas. Não sei como, mas eu chorei. Raiva vinha pela face, úmida, minha cara ficava mais e mais vermelha, me sufocava como nunca, e eu deixei a máscara no chão. E tu, perguntou ele, e eu, disse, jamais viria. E lá estava eu novamente, tomando a segunda. E nada sentiu. E nada fazia sentido. Certamente a pílula era a solução. Mais uma vez, lá vou sentir, nessa cápsula repetente.
a que surgiu primeiro.