Ele era daquele tipo que dizia ser feliz só pra não cansar os olhos dos outros. Fazia turismo na noite só pra encontrar pessoas de outros lugares. Ele era bem desse tipo. Ele era daquele tipo que pintava o quarto e dizia que era romântico. Ele era daquele que ia mas não sabia onde. Ele era daquele tipo que colocava o CD errado pra tocar e dizia que o ouvido que estava certo. Ele era bem assim. Ele era daquele tipo que pegava na tua mão e dizia vamos voar! E íamos mesmo. Ele era bem desse tipo. Do tipo que a gente pinta. Ele era bem o meu tipo. O meu tipo. Tipo aquele que se pinta e se apaga. E ele era bem do tipo que daquele jeito a gente morre. Morre correndo atrás. A gente deleta da busca. A gente cansa da busca, mesmo sendo nossos tipos.
Me sinto mal, por todos os momentos dos quais te evito, aqui e acolá. Eu não te leio mais. Eu nem mesmo sei quando deveria estar fazendo algo… menos do meu trabalho. Tem sido demais. Muitos amigos foram jantar fora. Eu permaneci. Calada, fronte a tua porta, querendo te ver. Querendo te ter. E tu comeu mundos. Mandou. Mudou. E fui. E nem mais sei o que resta desse espaço virtualístico. Uma esperança?
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